在一阵颅骨被挤压的剧痛中。
邱野睁眼，视线模糊，眼前是漏雨的茅草顶，水滴砸在土地上，溅起泥星。
他躺在草铺上，左手被麻绳捆在木桩上，手腕磨破了皮，血痂黏在麻纤维里。
他没动，闭眼听声。
左三步，呼吸浅，频率不稳。
右五步，心跳快，每分钟一百二以上。
门外十步外，三处啃咬声，牙齿刮骨，节奏断续——野狗在吃东西。
他睁眼，聚焦。
墙是夯土的，裂缝爬满霉斑。
屋角堆着半筐烂菜叶，发黑发臭。
供桌歪斜，上面摆着半块野薯，表皮发绿，长了白毛。
没有香火，没有牌位，只有那只破碗，倒扣着。
他动了动右脚，脚尖勾住破碗边缘，一挑。
碗翻了。
落地没碎，只滚了两圈，停在草铺边。
左三步的女人猛地缩成一团，手护住肚子，嘴唇发紫。
右五步的女人抄起靠墙的柴刀，刀刃豁口，手在抖。
最远那个坐着不动，眼珠呆滞，嘴角流涎。
邱野开口，嗓音像砂纸磨铁：“粮在哪？”
拿刀的女人冷笑：“你抢来的半袋米，昨儿被乱兵抢了。”
他说：“水呢？”
“三天前井塌了，镇上人去挖，死了七个，没通。”
他没再问。
右脚蹬地，身子挪到墙边，靠墙坐起。
左手绳子绷紧，他没挣，先看自己这具身体——瘦，但肩背有筋，指节粗大，指甲缝里全是泥。
他抬起左臂，卷起破袖。
狼牙纹身。
灰蓝色，线条粗粝，獠牙朝上。
他盯着它，足足三秒，移开视线。
不是幻觉。
他记得刚果的雨林，记得CQB近战训练，记得小队突入矿洞，记得手雷在耳边炸开。
那枚雷是他扔的，但引信被队友掐断，反塞回他怀里。
他记得那人狞笑，记得血喷上树冠，记得骨头碎裂的声音。
然后——一黑。
现在，他在这儿。
不是医院，不是战俘营，是这间漏雨的破屋，绑着麻绳，饿得胃抽筋。
他低头，看自己掌心。
指甲掐进肉里，疼。
舌尖咬破，血腥味在嘴里漫开。
真实。
屋外，啃骨声停了。
风卷着灰红粉尘扑上窗纸，啪啪响。
那不是雾，是沙尘混着血末，从七狼镇方向飘来的。
那边起火了，黑烟卷着火星，风一吹，碎灰落得满地。
他撑地起身，麻绳勒进皮肉。
他没管，一步步走向那面墙。
墙角有血迹，暗红，干成块。
墙中央，刻着两个字。
活路。
炭条混着血写的，笔画歪斜，最后一笔拖出长痕。
他蹲下，指尖顺着刻痕走。
深，斜向下，说明写字的人跪着，用尽力气往下压。
字下面有抓痕，五道，指骨断裂的走向清晰——想挖墙，没成功。
他闭上眼。
画面闪进来：一个男人扑向流民，抢霉饼，被棍砸头，血流满面。
他爬，爬向屋门，手抓土墙，指甲翻起。
他没进屋，死在墙角，最后一口气，用血写下“活路”。
原主。
这身体的主人，死前想活。
邱野睁眼，盯着那两个字。
他不是来拯救谁的。
他不是来重建秩序的。
他不是来当英雄的。
他是来活的。
他弯腰，从供桌底下摸出半截炭条，蹲回墙边。
在“活路”右边，他写下三个小字：“我来开”。
雇佣兵的冷血与穿越者的孤绝终于合流——这一世，他不在做猎物，而要做猎主。
写完，他站首，一脚踹翻供桌。
野薯滚进泥水，他没看。
他走到门边，伸手推门。
门没锁，吱呀拉开。
外面是坡地，泥泞，尸首横陈。
百米外官道上，三具尸体被野狗撕开，内脏拖出半丈远，狗群撕咬，喉间呜呜作响。
远处七狼镇火光未熄，浓烟翻滚。
风带着热气和焦臭吹过来。
他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。
赤雾漫山。
他没动，盯着雾深处。
那不是终点，是通道。
他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。
他不是猎物。
他是猎主。
他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。
刀柄沾血，滑。
他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。
三圈，打结，试握。
紧了。
他走向拿刀的女人，伸手。
女人后退，刀横在胸前。
他说：“刀，给我。”
“你疯了？
出去就是死！”
“你说对了。
不出去，也是死。”
他伸着手，不收回。
女人盯着他，眼中有光闪了一下。
她松了手。
刀入掌，沉。
他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。
没反应。
他蹲下，捏她手腕。
脉搏弱，脱水性木僵。
他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。
“嚼。”
她不动。
他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。
她喉咙动了下，咽了。
他站起，看向最后一个女人，护腹那个。
“你能走？”
她点头，幅度小。
“能跑？”
她摇头。
“能活？”
她盯着他，嘴唇动了动，没声。
他没等答案，转身，开门。
风更大了。
他跨出门槛，踩进泥水。
身后，女人问：“去哪儿？”
他没回头。
“找粮。”
狗群抬头，喉咙低吼。
他往前走，一步，两步。
右脚踩到硬物。
低头。
半截人骨，断口参差，被踩进泥里。
他抬脚，继续走。
风卷赤雾，扑上他后背。
他握紧刀，指节发白。
前方百步，官道拐弯处，有影子晃动。
不止一个。
他放慢脚步，侧身贴坡，左手摸刀柄，右手探向腰后——原主没刀，但他记得动作。
CQB格斗术，起手式。
影子靠近了。
三个，扛麻袋，穿破甲，刀在腰间晃。
流民？
乱兵？
他停住，蹲下，泥水漫过鞋。
风从背后吹来，带着血腥和灰。
他眯眼，盯着来人。
最前那个抬头，看见他。
两人对视。
邱野没动。
那人手按刀柄，迟疑。
邱野缓缓站起，左手垂下，右手握紧柴刀。
他往前走了一步。
那人后退半步。
邱野再走一步。
刀出鞘半寸。
风忽然停了。
灰雾凝住。
邱野第三步踏下，脚跟砸地。
那人转身就跑。
另两人愣住，见状也扔下麻袋，蹽腿就逃。
麻袋裂开，米粒洒进泥里。
邱野没追。
他走到麻袋边，蹲下，抓一把米。
湿，发霉，但能吃。
他站起，把米塞进怀里。
转身往回走。
屋还在，门开着。
三个女人站在门口，望着他。
他走近，从怀里掏出米，递给拿刀的女人。
“分三份。
今天一人一把。”
女人接过，手抖。
“明天呢？”
护腹女人问。
他看她一眼。
“明天，我抢两袋。”
他走进屋，把柴刀插在门后。
坐下，靠墙。
胃还在抽，但脑子清楚了。
他闭眼，呼吸放慢。
听。
屋外，风又起。
远处，狗叫。
近处，有人走动，脚步轻，试探。
他没睁眼。
手指在地面划动，模拟地形。
坡、道、屋、墙。
他需要水，需要盐，需要武器。
他需要活。
他抬起手，摸左臂纹身。
狼牙。
他没信过谁，没信过命。
现在，他只信自己手里的刀。
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