雪是半夜开始下的，起初只是零星的雪沫子，敲在窗棂上，沙沙轻响。
后来越下越密，越下越沉，鹅毛般的雪片无声无息地坠落，覆盖了屋顶、柴垛、田埂和蜿蜒的土路。
世界被一种死寂的纯白吞没，连狗吠都听不见了。
这场雪不像馈赠，更像一场迟到的审判，冷酷地抹平一切沟壑，也冻结了所有声息。
那年我二十六岁，骨头里还剩着几分年轻人不肯低头的硬气，可这硬气在现实面前，脆薄得像张纸。
我跪在沈黎家院子的雪地里，膝盖深深陷进冰冷的积雪中。
冰碴子锋利，透过单薄的裤子，割着皮肉，起初是尖锐的痛，很快便麻木了，只剩下一种彻骨的寒，顺着腿骨一丝丝往上爬，钻进五脏六腑。
她家的瓦房里灯火通明，昏黄的灯光从糊着旧报纸的窗户透出来，在雪地上拉出几道模糊的光晕。
纸窗上，映着一个熟悉的剪影——她低着头，肩膀微微耸动，像一瓣被风吹得瑟瑟发抖、却迟迟不肯坠落的梅花。
我认得那影子，认得她低头时脖颈弯出的弧度。
我张开口，用冻得发僵的舌头喊她的名字。
“沈黎——！”
声音一出口，立刻就被呜咽的北风撕得粉碎，散落在漫天大雪里，微弱得连我自己都听不真切。
屋里没有任何回应。
只有她父亲的影子，映在窗上，是一尊沉默的、佝偻的黑色剪影，旱烟锅子一明一灭，那点猩红的光，像黑暗中一只冷漠窥伺的眼。
她母亲的影子则坐在炕沿，低着头，手里的针线一起一落，纳着仿佛永远也纳不完的鞋底。
针尖偶尔挑起炕桌那盏小油灯的一星灯火，又迅速按进无尽的黑暗里。
那机械的动作，带着一种无声的、令人绝望的固执。
我就那么跪着。
雪不停地下，落在我的头上、肩上，慢慢堆积。
寒气像无数根细针，扎透衣裳，刺进皮肤，血液似乎都凝滞了。
脚踝早己被新雪埋住，失去知觉，仿佛己经不是自己的。
我只是死死盯着那个窗上的剪影，仿佛要用目光在那层薄薄的窗纸上灼出一个洞来。
我不知道跪了多久。
时间失去了意义。
或许很短，或许漫长如一世纪。
首到东边的天际开始泛起一种死鱼肚般的灰白，雪终于小了些。
院门吱呀一声开了。
不是她。
是她父亲。
他披着件旧棉袄，手里没拿烟杆，只是站在门槛上，居高临下地看着我，眼神比这雪夜更冷。
他没说话，看了我半晌，然后重重地咳出一口痰，吐在身边的雪地里，那点污浊的黄迅速被白色吞噬。
然后，他转身回了屋，门闩落下的声音，沉闷得像敲在我的心脏上。
那一刻，我胸膛里最后那点烧红的炭，彻底熄灭了，只剩下一捧冰冷的死灰。
我用手撑着冰冷刺骨的雪地，试图站起来。
膝盖发出一种令人牙酸的、类似枯枝断裂的脆响，钻心的疼痛和麻木让我踉跄了一下，几乎再次栽倒。
我勉强站稳，佝偻着身子，像一条被打断了脊梁的狗。
最后看了一眼那扇再无动静的窗户，那个映在上面的、早己不再抬头的梅花般的剪影。
然后，我转过身，一步一步，拖着两条几乎不属于自己的腿，深一脚浅一脚地，艰难地挪出这个院子。
每一步，都像踩在碎玻璃上，又像是从自己的血肉之躯上剥离掉一部分。
那一步，我走出了我的前半生，所有关于爱情、关于未来的炽热幻想，都永远地留在了身后那片冰冷的雪地里。
也一步，踏碎了她的一生。
风雪在我身后重新合拢，抹平了我来时的脚印，也掩埋了所有未曾说出口的誓言。
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