循着竹杖声追出鬼市的沈昭除了巷尾一闪而过的靛青色衣角，一无所获！
雨水顺着茅檐滴落，在青石板上敲出细碎的声响，像是无数双鬼手在轻轻叩门。
沈昭推开那扇歪斜的木门时，一股霉湿的气息扑面而来，混杂着陈旧的墨香与雨水浸透的土腥味。
这间赁来的小屋不过方丈之地，墙角堆着几摞发黄的书籍，瘸腿的木案上摆着半截残烛，烛泪凝固成扭曲的形状，像极了父亲临终前攥紧的手指。
雨水从屋顶的破洞渗入，在泥地上汇成小小的水洼。
烛火被漏进来的风吹得摇曳不定，将她的影子投在斑驳的土墙上，时而拉长如索命的幽魂，时而蜷缩如惊惶的幼兽。
案几上摊开的《贞元六年进士科名录》被雨水打湿了一角，墨迹晕染开来，模糊了几个名字——其中就有她父亲，沈知彧。
她反手闩上门，指尖还在微微发抖。
鬼市老妪枯爪般的触感似乎还留在她的手腕上，那陶瓮里泡着的断指，那缺了门牙的诡笑，还有那句阴森森的"鬼市骨醒了"，都像附骨之疽般挥之不去。
这半年来，长安城给她的"惊喜"实在太多。
东市当铺里挂着父亲的靛蓝长衫，袖口还沾着他惯用的松烟墨；平康坊的妓子咿咿呀呀唱着《江南调》，那是父亲哄她入睡时常哼的曲子；甚至昨日在义庄，她还见到一具与父亲身形相仿的无名尸——左肩同样位置有一颗红痣。
她当时竟松了口气，随即又狠狠扇了自己一记耳光。
多可笑啊，她居然在庆幸那不是父亲。
从怀中掏出那份名单时，她的手指碰到了袖中的钝刀。
这是三日前从铁匠铺顺来的，刃口还钝着，但足够割开一个人的喉咙——就像那些"意外身亡"的举子一样。
"贞元六年春闱落第举子，共一百零八人。
其中三十七人，己确认死亡。
"纸上的朱砂符号在烛光下泛着暗红，像一道未愈的刀伤。
她的指尖无意识地摩挲着其中一个名字——裴煊。
这是第三十六个死者，死因写着"坠马"。
父亲生前最后一次与自己对话，曾指着《邸报》上的一篇文章说："裴家那孩子，算学极好，可惜......"可惜什么？
父亲没有说完，只是摇头。
如今想来，那声叹息里藏着的，或许是同病相怜。
烛火"啪"地爆了个灯花。
蜡油滴在她虎口的茧上，灼痛感让她猛地缩手。
这茧是父亲手把手教她写字时磨出来的——"昭儿，握笔要稳，心正则笔正。
"记忆里父亲的手温暖干燥，稳稳包裹着她的小手，在宣纸上写下第一个"永"字。
那时窗外春光明媚，杏花纷扬如雪，母亲坐在廊下绣着并蒂莲的荷包，笑着说要等父亲高中时给他戴上。
现在这双手却布满冻疮和茧子，指甲缝里还嵌着洗衣裳留下的皂角屑。
案几上那方缺角的砚台是她唯一的奢侈——用给平康坊妓女洗衣裳赚的铜钱买的，和父亲生前用的那方几乎一样。
窗外传来更夫的梆子声。
"西更天——小心火烛——"火烛？
她盯着案上那截残烛。
这半年来，她就像这截蜡烛，被长安一寸寸烧短，却连半点光热都留不下。
突然，一阵熟悉的竹杖声由远及近。
哒。
哒。
哒。
右重左轻，带着独特的韵律。
她的背脊瞬间绷首——是鬼市那个男人！
竹杖声在门外停住，接着是衣料摩擦的窸窣声。
有什么东西从门缝底下塞了进来。
那是一张对折的纸笺，边缘还沾着雨水。
展开后，上面只有一行小楷："明日卯时，崇仁坊李记茶肆，你要的答案。
"没有落款，但字迹清峻挺拔。
雨声渐密。
沈昭将纸笺凑近烛火，看着墨迹在热气中微微晕开。
这可能是陷阱，也可能是线索。
但无论如何，她都会去——父亲教过她，"君子不立危墙之下"。
可这半年来，她早己把长安的每一堵墙都靠了个遍。
危墙？
不，她本就是墙缝里长出的野草，再大的风雨也折不断。
吹灭蜡烛前，她最后看了一眼名单上那个朱砂符号。
在跳动的火光中，那图案竟像极了一只半睁的眼睛，冷冷地注视着她。
鬼市骨醒了。
而长安的夜，还很长。
最新评论