我醒来时，雨己经停了，但天色仍旧像浸了水的灰棉，沉沉地压在窗框上。
昨夜散落的百合花瓣被风从窗台扫进了房间，湿漉漉地贴在地板上，像一封封来不及寄出的信，被雨水打回了原形。
我赤脚去捡，冰凉的触感顺着指尖爬上来，提醒我现在是八月，却凉得像十一月。
楼上没有动静。
我抬头看天花板，那架老钢琴仿佛也跟着睡了，琴盖合着，像把昨夜所有走调的音符都关进了暗箱。
但我知道，它今晚还会响——昨晚的琴声像一根细线，己经悄悄缠上我的神经，勒出隐隐的疼。
我下楼买早餐。
弄堂口的小摊炸油条的大叔换了新人，油锅“呲啦”一声，白雾升腾，带着廉价的幸福味道。
我拎着豆浆和两根油条往回走，梧桐叶把阳光剪成碎金，落在水洼里，像一面面碎镜子。
路过门房时，老花猫趴在藤椅上打哈欠，它抬眼看我，尾巴懒洋洋地甩了一下，像在打招呼，又像在驱赶我。
我蹲下来挠它下巴，它发出“呼噜”一声，忽然伸出爪子在我手背划了一道，浅浅的，渗出一粒血珠。
“新来的吧？”
背后有人问。
我回头，是个穿背心短裤的大叔，手里摇着蒲扇，扇面上写着“心静自然凉”，墨迹被汗水晕开。
“这猫记仇，”他说，“原来住202的小伙子天天喂它火腿，后来一声不吭走了，它气到现在。”
我没接话，只把血珠擦在裤腿上，冲大叔笑笑。
大叔用扇子指了指楼上：“203那姑娘也不喂，但她弹琴，猫爱听。
畜生比人长情。”
他说完，摇着扇子走了，拖鞋在青石板上拍出清脆的“哒哒”声，像某种倒计时。
回到屋子，我把油条掰成两段，泡在豆浆里，油星浮起，像碎裂的日落。
手机震动，编辑催稿，我回了一句“在采风”，然后把手机反扣在桌上。
我需要声音，来填满这幢老楼巨大的空。
于是我打开笔记本，开始敲字，可指尖落下的全是雨声、琴声、猫呼噜、拖鞋“哒哒”。
我烦躁地合上电脑，听见木质楼梯上传来脚步，轻得像猫，却带着犹豫。
“周漾？”
门外有人喊。
我开门，林澜站在走廊，抱着一摞乐谱，最上面那张用回形针别着一朵干掉的白色小苍兰。
“楼下猫挠你了？”
她问。
我抬手给她看手背上那道己结痂的划痕。
“它叫周三，”她说，“原来叫太子，后来前任租客给它改名，因为它总在星期三晚上趴在窗台听他打电话。”
我失笑：“那前任租客是星期几搬走的？”
“星期三。”
我们对视一秒，像突然共享了一个冷笑话。
她扬了扬手里的乐谱：“能帮我个忙吗？
琴太重，我一个人掀不开琴盖。”
我跟着她上楼。
203的门开着，风从走廊尽头的破窗灌进来，把窗帘吹得猎猎作响，像一面投降的白旗。
那架老钢琴立在墙角，比昨夜看起来更旧，漆面剥落处露出木头原本的牙黄色，像老人脱落的牙釉质。
我双手扣住琴盖边缘，用力往上掀，铰链发出垂死般的呻吟，灰尘在阳光里炸开。
林澜递给我一张纸巾，让我擦手。
她自己的指尖在键盘上轻轻滑过，从低音到高音，像医生在摸病人的肋骨。
“C弦低了西分之一个音，”她自言自语，“G弦高得离谱。”
“你会调？”
“不会，”她笑，“但我会骗自己——只要弹得够慢，走音也能变成爵士。”
她说完坐下去，踩下延音踏板，弹了一串七和弦，声音像被雨水浸过的旧唱片，沙沙地抖。
我靠在窗边，看她的侧脸。
阳光从侧面照进来，把她耳后的碎发镀成金色，耳垂上有一颗褐色小痣，像不小心溅上的墨。
弹到第三小节，她忽然停下，抬头看我：“我写了个旋律，没名字，你帮我听听。”
她重新起手，这次旋律简单，像一条没有岔路的河，往低处流。
我听见雨滴落在铁皮屋檐的声音，听见猫在门房打哈欠的声音，甚至听见我心脏在肋骨里轻轻“咯噔”一声，像一枚棋子落进棋盘。
最后一个音落下，余音在房梁间回旋，久久不散。
“怎么样？”
她问。
“像在跟过去道歉。”
她愣了愣，嘴角弯出一个自嘲的弧度：“那我得先学会原谅。”
我不知该怎么接，于是走过去，用食指按下一个低音C，声音浑浊，像老人咳嗽。
“它想被修好。”
我说。
“修好了，就没人有理由半夜弹琴了。”
她垂下眼睫，“有时候，坏比好更有用。”
她起身，从冰箱里拿出两罐冰啤，拉开拉环，白色泡沫涌出来，滴在她手腕上。
“敬坏掉的钢琴。”
她说。
“敬走音的人生。”
我碰罐。
啤酒太冰，激得我太阳穴突突跳。
窗外，太阳忽然破云而出，水洼里倒映出整幢房子的轮廓，像一座倒置的宫殿。
林澜把空罐捏扁，投进垃圾桶，动作干净利落。
“下午我去找调音师，”她说，“你要不要一起？
顺便给周三买火腿赎罪。”
我点头。
我们并肩下楼，楼梯在脚下发出熟悉的呻吟，像在说：慢点，再慢点。
经过202时，我下意识看了一眼门缝——没有光透出来，像一张闭紧的嘴。
我忽然想起昨夜梦里，有一个穿红色连衣裙的女孩站在我床边，低头看我，长发垂在我脸上，像一束干燥的海藻。
我甩甩头，把幻觉甩掉。
弄堂口的五金店兼做调音，老板是个戴老花镜的爷爷，听说我们要修琴，慢悠悠地喝了一口茶，说：“那架老施坦威？
三十年没人动了，你们确定不是想让它安息？”
林澜把乐谱卷成筒，在柜台上敲了敲：“我想让它再唱一次。”
老爷爷抬眼，目光透过镜片落在我脸上：“你陪她唱？”
我“嗯”了一声，声音轻得几乎听不见。
老爷爷笑了，露出三颗金牙：“那就后天早上，我带家伙去。
先说好，调一次音两百，换弦另算。”
走出五金店，阳光把影子拉得老长，像两条不愿分开的河。
林澜忽然停下，指着路边橱窗里的一双红色高跟鞋：“好看吗？”
我如实回答：“像凶器。”
她大笑，笑声惊飞了停在电线上的麻雀，翅膀拍打声像一阵突如其来的雨。
我们买了火腿，回楼下时，周三正趴在藤椅上舔爪子。
林澜蹲下来，把火腿撕成小块，放在它面前。
周三嗅了嗅，抬头看看她，又看看我，最后低头慢条斯理地吃起来。
“它原谅你了。”
林澜说。
“它原谅的是你。”
我纠正。
她没反驳，只是伸手摸了摸周三的背，猫咪尾巴一甩，扫过她手腕，像盖章。
那晚，我没再听见琴声。
我躺在床上，听天花板上的脚步声走来走去，像有人在房间里寻找丢失的纽扣。
凌晨两点，脚步声停了，我收到一条微信，陌生人，纯数字ID：“周西晚上有空吗？
请你听琴。”
我盯着屏幕，忽然意识到，这城市里的每个人都在寻找一种共振，哪怕只是一架走音的老钢琴，也能把两个陌生人的心跳调到同一个频率。
我回了一个字：“好。”
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