次日黄昏，紫珧回到琥珀酒廊。
制服挂在衣架上，她没碰。
抽屉深处翻出张泛黄的酒单——初来城市时手写的，边角卷着，上面画着歪歪扭扭的柠檬片，红酒杯的柄画成了细刀状。
她取钢笔，一笔一划重写今日特调。
笔尖顿了三顿，写下“断澜·未出鞘”。
基酒是十年陈的梅子酒，藏在酒窖最里层，封存着她第一次握刀时的颤；加一滴苦艾，是昨夜贝叶那句话刺出的酸；最后浮一片柠檬皮，薄得透光，像月光悬在刀锋上。
小夏端着冰桶路过，踮脚看：“姐姐！
这名字好酷，是你新恋人的名字吗？”
紫珧贴酒单的手顿住，抬头时眼尾有笑：“是我自己。”
老周傍晚来买咖啡豆，路过酒廊吧台，瞥见新酒单，脚步慢了半拍。
他拎着布袋转去归墟，贝叶正蜷在角落看《东京梦华录》，书页翻得极慢。
“她开始写自己的名字了。”
老周倒了杯清水推过去。
贝叶没抬头，指尖在书页上轻轻一叩——剑感里，紫珧的刀气不再像从前那样炸雷似的滚，倒像春溪淌过卵石，一下一下，稳得像心跳。
“你那句话，不是问她，是问你自己。”
老周擦着吧台木渍，声音轻得像翻书纸响。
贝叶翻书的手停住，窗外的梧桐叶扑簌簌砸在玻璃上。
他沉默良久，说：“可她说不出答案，我也给不了。”
深夜十一点，酒廊要打烊。
紫珧正擦最后一只醒酒器，门被猛地推开。
冷风卷着陈九的青布衫角，他盯着吧台上的酒单，脸色比冬夜还沉。
“‘断澜未出鞘’？
刀不出，便是废！”
他抬手撕下酒单，纸片雪片似的落，“你让刀修蒙羞！
明日我去归墟，替你应战！”
紫珧攥着醒酒器的手紧了紧。
这是她第一次首视师傅的眼睛——从前只敢看他腰间的刀穗，那刀穗是她十二岁时用碎绸子编的，说“刀要好看，赢了才风光”。
“我不是你的刀，我是紫珧。”
她声音不大，却像刀锋刮过石面，“您教我赢，可没人教我——输了还能活着。”
陈九怒极反笑，手指戳向她眉心：“好，好！
那你等他再来找你？
等他施舍理解？”
话音未落，人己甩袖出门，门框震得酒瓶叮当响。
紫珧蹲下身，一片一片捡碎纸。
小夏想帮忙，被她轻轻拦住。
碎纸片上还留着她的钢笔印，“未出鞘”三个字缺了半撇。
她把残纸收进吧台抽屉最底层，那里还压着张泛黄的照片——七岁的小丫头，攥着比她高半头的刀，脸上没笑。
抬头望镜，镜中终于映出她的脸——苍白，却清晰。
她对着镜子说：“我不是容器……我是端酒的人。”
窗外，西风再起。
梧桐叶打着旋儿，一道极淡的剑气掠过街角，似驻足，又似远去。
她没回头，但嘴角，微微扬起。
次日清晨，市立图书馆特藏区。
贝叶踩着梯子整理古籍，木梯吱呀响。
他抽出《广陵剑谱残卷》，扉页上有前人批注：“剑者，心之形也。”
墨迹褪得发灰，像句被遗忘的旧话。
他伸手去擦卷角的浮灰，指尖在“心”字上顿住。
窗外的光斜斜照进来，把“心”字的一点染成金红色。
市立图书馆特藏区的梯子吱呀响。
贝叶踩着木阶，指尖拂过《广陵剑谱残卷》的封皮。
卷角浮灰簌簌落，露出扉页上一行褪成淡灰的字：“剑者，心之形也。”
他从袖中摸出一支细毫笔，蘸了砚台里的墨。
笔尖悬在空白处顿了顿，落下清瘦字迹：“剑不出，亦可照人。”
墨迹未干，梯子突然被人敲了敲。
“贝老师。”
韩松的声音像旧书页摩擦，“馆规第三条，古籍不得私刻批注。”
贝叶低头。
副馆长正仰着脸，眼镜片反着冷光。
他合上书卷，指节叩了叩扉页：“这卷残本缺了半页注，我补的是前人漏记。”
韩松的嘴角抽了抽，最终没再说话，转身时皮鞋跟磕在地板上，响得刺耳。
贝叶把残卷放回木匣。
指腹轻轻抚过新写的批注，“剑感”如涟漪荡开——百米外的琥珀酒廊里，紫珧正擦着吧台。
她腰间的刀气原本像困在鞘里的兽，此刻突然轻颤，像被风撩动的蛛丝。
他知道她读到了。
午休时贝叶往旧书市走，布鞋踩过青石板。
旧书摊的油布棚下，他蹲在一堆旧杂志里翻，终于在最底下摸到本皮面发皱的《调酒师手记》。
翻开中间页，一张泛黄的纸滑落——手绘的刀形，刀锋圆润如切果刀，旁注“刀可切果，亦可断心”，字迹是紫珧的钢笔体。
“老板，这本多少钱？”
“十块。”
摊主头也不抬，“破书没人要。”
贝叶付了钱，回馆后把书塞进“生活艺术”区的书架，编号L-703。
次日下午，小夏抱着一摞书来还，发梢沾着咖啡香：“周叔，紫珧姐姐今天在看L-703！
她说柠檬切法要像运刀，刀背压着果肉转，不能急。”
老周擦着马克杯笑，往贝叶的茶盏里多添了半勺糖。
林九章来的时候带着语气。
图书馆玻璃门被推开，黑伞立在门边，水珠顺着伞骨滴成小水洼。
他穿玄色长衫，眉眼像刻在石碑上的字，首勾勾盯着贝叶：“兵器谱的对决，你们还没分胜负。”
贝叶正在整理《古今酒经》，头也没抬：“我们交过手了。”
“胜负呢？”
“胜负在出招前就定了。”
贝叶抽出一本书，书脊蹭过指尖，“她不再是刀的容器，我也不是剑的傀儡。”
林九章的眉峰动了动：“规则要的是结果，不是心境。”
贝叶终于转身。
窗外的光落在他脸上，把眼尾的细纹照得清晰：“规则若只造神，不如让它锈在本子上。”
沉默在两人之间漫开。
林九章的手指摩挲着伞柄，最终说：“三日后，归墟。
我等你们一个名字。”
他走后，贝叶从抽屉里取出《等待的艺术》。
书页间夹着片干枯的梧桐叶，叶脉像剑痕。
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